Что чувствует снег - Сергей Редков

Что чувствует снег

Сергей Редков

© Сергей Редков, 2017

ISBN 978-5-4483-9221-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Ковыль и ветер

IДо горизонта поле морем белым,Увидеть это чудо поспеши:Седой ковыль свои готовит стрелы,По ветру оперенье распушив.

Упругий стебель гнётся тетивою.Впиваясь, в землю входят семена.Кто научил тебя рождаться с боем?Жестокие степные племена?

Копытами топтали, выжигали,В крови топили росные луга.Но травы, как и люди, выживали.Назло завистникам, предателям, врагам.

С тех пор закат в кровавый цвет окрашен.Но раны те затянутся к утру…Седой ковыль, как память предков наших,Колышется, трепещет на ветру.

IIСолнце светом лето славит,В небе – клинья журавлей.Ноги тонут в разнотравье,В жаркой пряности полей.

Цветом синим, желтым, алымДо краев простор залит…Под цветочным одеяломПавший воин крепко спит.

Нет, ему сейчас не снитсяТот последний страшный бой,Ни кровавые зарницы,Ни снарядов жуткий вой,

Ни бойцы в порядке стройном,Что в той битве полегли —Сны, как в детстве, дарит воинуМягкая постель земли.

Снится: мать качает сына,Сквозь пургу – родная речь,Снится всё, за что не стыдноВ жаркой схватке в землю лечь…

IIIБожье дело – сеять семя.Золотится в ниве злак…Но свои оставим семьи,Если в поле – силы зла!

Каждый вылезет из кожиЧтоб спасти детей и мать.Если это не поможет,Мы рубах не будем рвать —Мы тогда себя посеем:Принимай родна-земля!Павший воин – тоже семя.Прорастем травой в полях!Чтоб завязли в стеблях ноги,Чтобы горечь – да в уста,Чтоб забыл сюда дорогуВсяк заморский супостат!

А потом – под мирным небомПусть растёт над нами рожь.Нашим детям хватит хлеба…

Ворог, Родину не трожь!IVКовыль и ветер…К горизонтуБегут в полях седые волны.Над ними разыграли рондоЛитавры грома, эха горныИ цветомузыка грозы…

Не пряча в курточки носы,Под ливнем разрезвились дети(Их жизнь сейчас – ковыль и ветер,Их жизнь – хрусталики росы).Беспечные, в траве по пояс,Бегут, промокшие, оравой.Родители, обеспокоясь,Велят укрыться им в дубраве.

А в небе – гибких молний плети,А в небе – рваной тучи след…

Моя страна – ковыль и ветер,Ненастье в ночьи вновьрассвет…

«Горизонт…»

Горизонт…

Бесконечная линияРассекает весь мир пополам —Небеса с журавлиными клиньямиИ земля в изумрудье полян.

А где горы, там кардиограммоюПреломляется линия та.Дуновение ветра над храмами.За оградой погоста – плита.

Очертания молнии резкие.В послегрозье пьянящий озонИ бездонье полей с перелесками.

Дух и плоть.

И клинком – горизонт.

Учитель младших классов

Сломался светофор. У переходаСтоит старушка. Перейти боится.Машины пролетают хищной птицей.Шагнуть впередсравнимопрыгнуть в воду.

Никто не остановится. Под рýкуБеру старушку и веду по «зебре».Водитель, тормози!Что смотришь вепрем?Как будто уступить – трудна наука!

Идём.Я на старушку – краем глаза.Лицо её мне кажется знакомым.Ныряю в память, как с разбега в омут.Так это же – учитель младших классов!

Я узнаю вас:помню,первоклашкой,Меня водили в школу сквозь машины.И, как сейчас, тогда визжали шины.А вы флажком давали им отмашку.

Давно то было.Только не напрасноУчили с детства помогать друг другу.Теперь и я веду вас, взяв под рýку.А значит —вы учительпервоклассный!

Не хлопайте дверью!

«Не хлопайте дверью!» – вещает табличка.«Не хлопайте дверью!» – кричит медсестра.Она в раздражении, хмурится личико —В приемной хлопки раздаются с утра.

Больничная дверь не даёт ей покоя:Сломалась пружина. Не чинит никто.– Пожалуйста, дверь придержите рукою!Не слышат. Проходят. Снимают пальто.

На грязную обувь наденут бахилы,Неспешно поднимутся на этажи.– Не хлопайте дверью, прошу вас, нет силы.Сестра на пределе – от гнева дрожит…

Закончена смена. Сестричка в дороге.В холодном троллейбусе едет домой.Исправлена дверь у родного порога.– Так вот оно счастье то, боже ты мой!

А ночью…А ночью ей сон будет сниться:(Не птица приснится, не рыба, не зверь)Она – пациент, и попала в больницу,В которой гремела железная дверь.

Но дверь – не гремит. Тишина, словно в склепе.Никто не спешит, не приходит сюда.И страх в темноте злые образы лепит,И нет никого, когда рядом беда…

Спасением свыше трезвонит будильник.Как много порою расскажет нам сон.Погасла луна, как разбитый светильник,А солнце, как жизнь, льётся в створы окон.

Спокойна сестричка в достаточной мере —Удары железа не так уж страшны.Ведь если внизу раздаётся стук двери,То значит – кому-то ещё мы нужны.

Мало ли чего

Над старым двориком клубкомСвернулись облака.Здесь будут строить новый дом,Высотку… А покаРезные ставни уронив,Торчит фрагмент стены.Тут жил купец – богат, ленив(Расстрелян без вины).Потом рабочий в доме жил,А после – детский врач.Затем – ни звука… ЗакружилНад свалкой черный грач.

В грязи лежит аптечка, стул,От куклы голова.Где в печке жаркий ветер дул —Щетинится трава.На ней истлевшее панно —Цветов не густо. Да-а.Там, где иконам быть должно —Зияет пустота…

К себе домой скорей бегу.Кружусь, верчусь пчелой.Иконку примостил в углу —Ведь «мало ли чего».

В сквере Героев-Афганцев

Ветрами до блеска начищен гранит,что в золоте имя героев хранит,а рядом, катаясь по зеркалу плит,малыш разыгрался румяный.

Не место для игр!Но не-виноватмальчишка, не знающий траурных дат,ведущийв придуманном миресолдатв атакусквозь дождь и туманы.

Он щёки раздул,туманится взгляд,в его голове канонады гремят,и танки врага так красиво горят,Но всё – завершится парадом.

А если ранение выстрел принёс —зацепит его лишь чуть-чуть, не всерьёз,и мальчик не будет показывать слёз,ведь мама стоит где-то рядом.

А в городе – солнце!Пригожий денёк.Влюблённый на лавочке нежно привлёкподругу в объятья.В глазах – огонёк,и сердце от радости сжалось.

Из окон открытых Антонов поёт…

Но что это?! Мальчик фломастер берёт:на плитах выводит он имя своё,ведь завтра…

Нет-нет, показалось!

Полковой барабанщик

В рассвет уткнувшись лицами,Полки сверкнут штыком.Я палками, как спицами,Свяжу из дроби гром.

И в бой, взмахнув знамёнами,Пойдёт за строем строй.Солдаты закалённыеСвинцовый встретят рой.

И залпы артиллерииУдарят, словно плеть.Секунды две отмерив нам,К земле придавит смерть.

И на пороге вечностиУслышу я вопрос:– Игрой своей беспечноюЗачем ты боль принёс?

Зачем в резню кровавуюСвоих друзей позвал?За что ребята бравыеУбиты наповал?

Скажу в ответ: «Искусство яИ музыку любил —Поэтому без усталиПо барабану бил.

Не ведал я, поверьте мне! —Что гибель принесу.Нет-нет, взывал не к смерти я —Лишь рисовал грозу.

Я палочками тонкимиИз кожи выбил гром.Гремят раскаты звонкие:«Парррам-тарарам!Бом!!!»

Пирожки

Это не звон колокольныйСквозь сон.

ЭтоВысокий,ХрустальныйЗвон.

КолокольчикомБьётся ложечкаПо тончайшему краюЧашечки.

Бабушка чай заварила.Сахар мешает.

И дедушка сахар мешает.И прабабушка.И прадедушка.И я…

Просыпаюсь окончательно.

Бегу на кухню.Хочу пожелать всемДоброго утра.

Но за столомУжеНикогоНет.

Лишь где-тоКолоколЗовётК заутрени…

В городском парке

Спасибо деревьямза то,что молчат понимающе.Спасибо оркестрам,любимые песнииграющим.Спасибо дорожкамза то,что куда-то ведут.Спасибо тюльпанамза то,что и в горе цветут.

Спасибо гуляющим парамза свет их улыбок.Спасибо скульптурам,не знающим боли ошибок.Спасибо за вечер,что вместе с душойзамирает.Спасибо за чувствокогда-то забытогорая.

В пруду сверкают окуни